Psique

No horizonte rosado do crepúsculo matinal brilha uma grande estrela, a mais leve da manhã. Seus raios tremem na parede branca, como se quisesse escrever o que viu em milhares de anos nas diferentes latitudes da nossa inquieta Terra.

Ouça uma de suas histórias:

- Não muito tempo atrás - para uma estrela, "não faz muito tempo" significa o mesmo que "vários séculos" para nós, homens -, meus raios acompanhavam um jovem artista. A coisa aconteceu nos Estados Papais, na cidade de Roma. Com o passar do tempo, muitas coisas mudaram ali, embora não tão rapidamente quanto o homem desde a infância até a velhice. O palácio dos Césares era hoje, como uma ruína; a figueira e o louro cresceram entre as colunas de mármore desmoronadas e acima dos banhos destruídos, cujas paredes ainda conservavam seus estuques dourados. O Coliseu foi outra ruína. Os sinos das igrejas soaram e, entre as nuvens de incenso, as procissões cruzavam as ruas com velas e copas ricas. Foi a cidade da religião e da arte.

Ele viveu naquela época em Roma o maior dos pintores do mundo: Rafael, e lá viveu também o primeiro dos escultores de seu tempo: Michelangelo. O papa admirava os dois e os honrou com sua visita; A arte foi reconhecida, honrada e recompensada. No entanto, nem tudo grande e valioso foi visto e estimado.

Em um beco estreito ficava uma casa muito antiga, construída sobre um antigo templo, e lá vivia um jovem artista, pobre e desconhecido. Ele tinha, sim, amigos suficientes, jovens artistas como ele, jovens de espírito, esperanças e ideias. Eles lhe disseram que ele era rico em talento e aptidão, e que ele errou ao não acreditar neles. Ele quebrou continuamente o que havia moldado em barro. Ele nunca ficou satisfeito, nunca terminou suas obras; e é necessário fazê-lo se quiser adquirir estima e prestígio e ganhar dinheiro. É algo de todas as evidências.

"Você é um sonhador", disseram eles, "esta é a sua desgraça. Tudo porque você ainda não entrou na vida, você não desfrutou disso no que é grande e saudável, pois cumpre a juventude. Quando você é jovem, você tem que abraçar a vida, fundir-se com ela para que a vida e a pessoa se tornem uma e a mesma coisa. Veja o grande mestre Rafael, a quem o Papa homenageia e o mundo admira. Isso não despreza o vinho e o pão.

-O que ele tem que desprezar! Digamos que o padeiro, a bonita Fornarina, interpôs Angelo, um dos amigos mais felizes. Todos falaram, cada um de acordo com sua idade e julgamento. Eles queriam arrastar o artista para compartilhar sua existência exultante e turbulenta, para a vida louca, como poderia ser chamada; e, por um momento, ele se sentiu inclinado a ceder. Seu sangue estava quente e sua imaginação estava viva; ele gostava de participar das conversas de alegria, rir alto com os outros. E, no entanto, as atrações do que os outros chamavam de "a vida alegre de Rafael" desvaneceram-se como a neblina matinal quando ele contemplou o brilho divino que brilhava nas obras do mestre exaltado. E quando no Vaticano eu estava na presença dessas belezas que os grandes artistas haviam capturado milênios atrás no bloco de mármore, o peito deles estava inchado, Ele sentiu algo sublime, santo, nobre, grande e bom dentro dele, e queria ser capaz de criar e esculpir em mármore outras figuras dignas deles. Ele buscou a forma daquele ardor que se elevou de seu coração ao infinito; mas como encontrá-lo e sob quais características? A argila branca moldada em seus dedos em belas formas, mas todos os dias ele destruiu o que havia feito no dia anterior.

Em uma ocasião, ele passou na frente de um dos ricos palácios que abundam em Roma. Ele parou em frente à grande porta principal, que estava aberta, e viu dentro de um pequeno jardim cercado por arcadas, adornado com pinturas. O jardim estava cheio de lindas rosas; grandes enseadas brancas, de suculentas folhas verdes, emergiam da fonte de mármore, na qual a água límpida espirrava. E na frente dele parecia flutuar uma figura, uma menina, filha da família patrícia, indescritivelmente requintada, vaporosa e bonita. O artista nunca tinha visto uma mulher assim; mas sim, ele tinha visto, pintado por Rafael, na figura de Psique, em um dos palácios de Roma. Sim, foi pintado lá, mas aqui ela parecia animada e viva.

Com a figura da jovem gravada em seus pensamentos e em seu coração, ela voltou para sua casa, e em seu quarto miserável ela moldou uma estátua de barro: uma Psique. Era a rica romana, a nobre empregada, e pela primeira vez o artista se sentia satisfeito com o seu trabalho. Para ele, tinha um significado especial: era "ela". Os amigos, quando a viram, explodiram em gritos de admiração: ali o talento que por tanto tempo proclamaram por tanto tempo foi finalmente revelado. O mundo inteiro agora notaria ele.

A argila é plástica e viva, certamente, mas não tem a brancura e a firmeza do mármore. Em mármore ele ia fazer sua Psique. Stone não faltava: no pátio ele tinha um bloco enegrecido pelo tempo, que já eram seus pais, sujo e abandonado sob uma pilha de escombros e lixo. Mas por dentro parecia neve nos picos. Psiquis viria dela.

Um dia - isso não foi visto pela estrela clara, mas sabemos disso - um grupo de pessoas da alta sociedade romana apareceu na rua estreita e humilde. O carro parou a distância, e seus ocupantes se aproximaram para ver o trabalho do jovem artista, que ouviram por acaso. Quem foram os visitantes nobres? Pobre menino! Ou garoto feliz, o que você quiser. Era ela, a jovem mulher, que estava em seu humilde estudo; e que expressão se refletiu em seus olhos quando seu pai disse:

- Você é verdadeiramente você, no corpo e na vida!

Infelizmente, não foi possível esculpir o sorriso ou reproduzir o olhar que a menina deu ao artista: um olhar que aborreceu, que deu vida ... e matou ao mesmo tempo.

"Esta Psique deve ser levada ao mármore", disse o opulento cavalheiro.

E essas eram palavras de vida para o barro inerte e para o pesado bloco de mármore, como também para o jovem artista.

"Quando eu tiver terminado o trabalho, vou comprá-lo", disse o nobre senhor.

Era como se na oficina miserável uma nova era começasse. Na casa tudo era vida, alegria e atividade. A estrela da manhã brilhante viu como o trabalho progrediu. O barro parecia animado desde o dia em que "ela" entrou na casa. Sob os dedos do artista, os traços familiares ficaram ainda mais bonitos. «Agora eu sei o que é viver! -o artista ficou exultante- É amor! É elevação ao sublime, entrega à beleza. O que os amigos chamam de vida e prazer é expiração, eles são bolhas de fezes na fermentação, não o vinho puro do altar celestial que inicia a vida ".

Eles trouxeram o bloco de mármore para a oficina; o formão explodiu grandes pedaços. Depois de feitas as medições, desenham-se pontos e sinais, se faz o trabalho mecânico, até que pouco a pouco a pedra se transforma em corpo, na estátua da Beleza, em Psique, bela e majestosa como a imagem de Deus em a donzela A pedra pesada tornou-se vaporosa, leve, quase aérea: uma Psique com seu sorriso celestial de inocência, gravada no coração do jovem escultor.

A estrela do alvorecer cor-de-rosa o viu e, sem dúvida, ele entendeu o que estava se mexendo no rapaz; Ele entendeu a mudança de cor de suas bochechas, a luz cintilante em seus olhos, enquanto ela criava e reproduzia o que Deus havia formado.

- É um trabalho digno dos gregos! exclamou seus amigos extasiados. Logo o mundo inteiro vai admirar sua Psique.

-Minha Psique! repetiu ele. Meu ... o meu será. Eu também sou um artista, como aqueles grandes que já morreram. Deus me concedeu sua graça, ele me elevou entre os grandes.

E ele caiu de joelhos, levantou a Deus, chorando, uma oração de ação de graças, e voltou a esquecê-Lo para ser absorvido por ela, em sua estátua de mármore, a figura de Psique parecia incorporada com a neve, manchado por um raio iluminado do sol da manhã.

Por fim, ele pôde vê-la, em sua pessoa real, sua Psique viva, aquela cujas palavras soavam como música. Ele já podia trazer para o rico palácio a notícia de que o mármore Psique estava acabado. Atravessou o pátio aberto, onde a água projetada pelos golfinhos caiu em rumores na concha marmoreana, coalhada de enseadas e rosas frescas. Entrou no salão espaçoso e alto, cujas paredes e teto estavam decorados com brasões e pinturas multicoloridas. Criados em luxuosas librés, eles se exibiam orgulhosos como cavalos de trenó com seus chocalhos, passeando pelo corredor; alguns até estavam deitados confortavelmente e insolentemente nos bancos de madeira esculpida, como se fossem os donos da casa. Ele lhes deu sua mensagem e foi conduzido para o andar de cima pela escadaria de mármore reluzente, coberta com tapetes macios. Estátuas foram erguidas em ambos os lados. Nosso amigo passou por quartos luxuosos, adornados com pinturas e calçadas de mosaicos brilhantes. Toda aquela magnificência e suntuosidade o fez prender a respiração; mas não demorou muito para se sentir novamente iluminado. O velho príncipe recebeu-o gentilmente, quase cordialmente, e quando a conversa acabou ele o convidou, antes de se despedir, a saudar a jovem "signora", que também queria vê-lo. Os servos levaram-no, por novas salas e salões, tão suntuosos quanto os anteriores, aos aposentos da jovem, dos quais ela era o máximo de adorno e beleza. mas não demorou muito para se sentir novamente iluminado. O velho príncipe recebeu-o gentilmente, quase cordialmente, e quando a conversa acabou ele o convidou, antes de se despedir, a saudar a jovem "signora", que também queria vê-lo. Os servos levaram-no, por novas salas e salões, tão suntuosos quanto os anteriores, aos aposentos da jovem, dos quais ela era o máximo de adorno e beleza. mas não demorou muito para se sentir novamente iluminado. O velho príncipe recebeu-o gentilmente, quase cordialmente, e quando a conversa acabou ele o convidou, antes de se despedir, a saudar a jovem "signora", que também queria vê-lo. Os servos levaram-no, por novas salas e salões, tão suntuosos quanto os anteriores, aos aposentos da jovem, dos quais ela era o máximo de adorno e beleza.

Ela falou com ele. Nenhuma harmonia, nenhuma canção religiosa poderia ter tocado seu coração tanto quanto o discurso da jovem mulher. Ele pegou a mão dela e levou-a aos lábios. Nenhuma rosa poderia ter essa suavidade e, ainda assim, irradiava fogo. Um sentimento nobre percorreu todo o seu ser, e de sua língua brotaram palavras, ele mesmo não sabia qual. Ele conhece a cratera que lança lava ardente? Ele confessou seu amor. Ela se endireitou, ofendida, arrogante, com uma expressão de desprezo e repugnância, como se tivesse acabado de ser tocada por um sapo frio e viscoso. Suas bochechas avermelhadas, seus lábios empalideceram; Seus olhos brilharam, ainda mais negros como a escuridão da noite.

- insensível! ele exclamou. Fora daqui!

E ele virou as costas para ela. O rosto da beleza adquirira uma expressão comparável à da cabeça de pedra com serpentes pelo cabelo.

O artista saiu para a rua como um objeto inerte e desintegrado; quando um sonâmbulo chegou a sua casa, onde ele acordou em fúria e dor, e, empunhando um martelo e brandindo-o no ar, ele se jogou contra a bela estátua de mármore. Mas em seu estado ele não havia notado a presença de seu amigo Angelo, que, com um gesto vigoroso, parou o braço.

-Você ficou louco? O que você propõe?

Uma luta se seguiu. Angelo era o mais forte, e o jovem artista desabou, ofegando em uma cadeira.

O que aconteceu? Perguntou Angelo. Explique, fale.

Mas o que o artista poderia dizer? Angelo, vendo que não conseguiria nada dele, não insistiu.

-Você vai ficar doente com suas fantasias. Eu conheço um homem como todo mundo e ele pára de viver nas nuvens. Você vai acabar louco. Fique bêbado um pouco e você verá o quão bem você dorme. Encontre-se uma menina bonita, que vai fazer de você um médico. As garotas do Campagna são tão bonitas quanto a princesa do palácio de mármore; todas elas são filhas de Eva e não se distinguem no paraíso. Siga seu Angelo, seu anjo, quem sou eu, um anjo da vida. Chegará o dia em que você ficará velho e seu corpo desmoronará, e um lindo dia ensolarado, quando todos rirem e se regozijarem, você será como um talo ressequido que parou de crescer. Não acredito na outra vida que os sacerdotes nos prometem; É uma linda fantasia, uma história para crianças, muito legal para quem consegue imaginar. Mas eu não vivo da imaginação, mas das realidades. Venha comigo e seja homem!

O jovem escultor partiu com ele; Ele não se sentiu encorajado a resistir. Um estranho fogo ardia em seu sangue; algo mudou em sua alma. Ele sentiu a necessidade de escapar da velha existência, do hábito de seu próprio eu antigo; e seguiu Angelo.

Nos arredores de Roma havia uma pousada, entre as ruínas de antigos banhos, frequentada por artistas. Os grandes limões dourados pendiam entre a folhagem escura e brilhante, cobrindo parte das antigas paredes vermelhas. A estalagem era uma abóbada profunda, quase uma caverna cavada na ruína. No interior, ele usava uma lâmpada diante da imagem da Madona; um grande fogo ardia na lareira, que servia de cozinha. Lá fora, sob os limoeiros e os louros, havia algumas mesas.

Os amigos os receberam com alegria e regozijo. Ele comeu pouco e bebeu muito, o que aumentou a alegria. Eles cantaram ao som do violão, o "saltoello" ressoou e a dança começou. Alguns jovens romanos, modelos dos artistas, misturaram-se com os dançarinos, participando da agitação animada. Dois deliciosos bacantes. Eles não tinham a figura de uma Psique, nem rosas delicadas e exuberantes, mas cravos frescos, robustos e ardentes.

Como estava quente, mesmo depois do sol se pôr! Fogo no sangue, fogo no ar, fogo nos olhos. O ar flutuava entre o ouro e as rosas, toda a vida era de rosas e ouro.

- Finalmente você decidiu! Deixe-se levar pela corrente que o rodeia e pelo que está em você.

"Nunca me senti tão saudável e alegre", disse o jovem artista. Você está certo, você está bem. Ele era um louco, um sonador. O homem é devido à realidade e não à fantasia.

Ao som das canções e das guitarras, os jovens deixaram a estalagem ao entardecer clara e estrelada, desfilando pelas ruelas em companhia dos dois cravos ardentes, as filhas da Campagna.

Na morada de Angelo, esboços dispersos, estudos dispersos e imagens ardentes e lascivas ressoavam as vozes mais caladas mas não menos ardentes. No chão havia algumas folhas muito semelhantes às filhas da Campagna, de beleza robusta e mutável, e ainda assim eram muito mais bonitas. O candelabro de seis braços tinha as seis velas acesas; e de seu peito projetava-se, luminoso e flamejante, a figura humana representando uma divindade.

-Apolo! Júpiter! Eu me sinto elevado ao seu céu e sua grandeza! Parece-me que neste momento a flor da vida se abre em meu coração.

Sim, ele se abriu - ele se curvou e desmoronou - e uma névoa repugnante e estupidificante girou, cegando a visão e perturbando o pensamento; os fogos de artifício dos sentidos se extinguiram e tudo permaneceu na escuridão.

Ele chegou a sua casa e, sentado na cama, tentou concentrar seus pensamentos. Do fundo do peito veio uma voz que gritou: "Que desgosto!" E então: "Tolo! Saia! E ele exalou um suspiro profundo e doloroso.

-Fora daqui!

Estas palavras, as palavras da Psique viva, ressoaram em sua alma e apareceram em seus lábios. Ele pressionou a cabeça contra o travesseiro, seus pensamentos se desviaram e ele adormeceu.

Ele acordou assustado ao amanhecer e voltou a se concentrar. Que havia passado? Seria um sonho? Um sonho as palavras da menina, a visita para a hospedaria, a noite com os cravos carmesins do Campagna? Não, tudo era real, uma realidade que até então eu não sabia.

No ar vermelho brilhava a estrela clara; um de seus raios caiu sobre ele e sobre a psique de mármore. O jovem sentiu um arrepio ao contemplar a imagem da imortalidade; Parecia-lhe que os olhos dele eram impuros demais para olhar para ela. Cobriu a estátua com um pano de linho, tocou-a novamente para descobrir, mas não conseguiu olhar para o seu trabalho.

Ele permaneceu imóvel durante todo o dia, sombrio, absorto em si mesmo; isso não aconteceu, ele não notou nada que se movesse para fora; Ninguém sabia o que estava acontecendo na alma daquele homem.

Dias e semanas se passaram; as noites eram infinitas. A estrela brilhante viu uma manhã levantar-se da cama, pálida, quente. Aproximando-se da estátua de mármore, ele pegou o envelope, olhou para o seu trabalho e olhar doloroso fervid, em seguida, dando quase sob carga, arrastou-a para o jardim. Havia um poço seco e deteriorado ali, que poderia ser melhor chamado de buraco; Para ele, ele jogou a Psique, cobrindo-a mais tarde com terra e espalhando ramos e urtigas sobre o túmulo.

-Fora daqui! Esta foi a oração fúnebre da estátua.

Estrela testemunhou dos espaços-de-rosa, e seu feixe tremeu em duas lágrimas grossas rolavam pelo rosto lívido jovem devoradas por febre (mortalmente doente, eles disseram, quando ele se deitou em sua cama).

O irmão Ignacio chegou ao seu lado, como amigo e médico, trazendo as palavras consoladoras da religião. Ele falou da serenidade e felicidade da Igreja, do pecado dos homens, da graça e paz de Deus.

Suas palavras caíram como a luz do sol quente em um chão molhado; Como ele, de sua alma fluem névoas, imagens mentais, imagens que tinham sua realidade; e daquelas ilhas flutuantes ele contemplava a existência humana: erros, decepções, desapontamento, que era a vida, que tinha sido para ele. A arte era uma sereia que nos atrai para a vaidade e as luxúrias da carne. Somos falsos conosco mesmos, com nossos amigos e com Deus. A serpente sempre fala em nós: «Coma e você será como Deus!».

Só então lhe pareceu que ele se entendia, que acabara de descobrir o caminho que leva à verdade e à paz. Na Igreja havia a luz e a clareza de Deus; na célula monástica, a paz necessária para a árvore humana crescer na eternidade.

O irmão Ignácio reforçou seu propósito e o artista adotou uma resolução firme. Uma criança do mundo tornou-se serva da Igreja; o jovem escultor renunciou ao mundo e entrou no convento.

Seus irmãos religiosos receberam-no com amor e sua ordenação foi uma verdadeira celebração. Pareceu-lhe que Deus se revelou nos raios de sol que inundaram o templo, refletindo nas imagens sagradas e na cruz brilhante. E quando, no momento do crepúsculo da noite, ela encontrou-se em sua cela minúscula e abrir a janela, inclinou-se para fora para ver a velha Roma, com seus templos destruídos, o Coliseu, poderoso e morto, o ar da mola com acácias floridas, o sempre-verde fresco, as rosas recém-abertas, os limões e laranjas dourados e os leques das palmeiras, ela sentiu uma emoção que nunca havia experimentado antes. A vasta e pacífica Campagna se estendia diante dos olhos até as montanhas azuis cobertas de neve, que pareciam pintadas no horizonte; tudo se fundindo, respirando paz e beleza, tudo tão flutuante,

Sim, um sonho é o mundo aqui embaixo; mas o sonho dura apenas algumas horas, enquanto a vida do claustro dura muitos anos.

Muitas das coisas que fazem o homem impuro surgir de sua própria alma, ele teve que confessar isto. Qual foi a chama que às vezes brilhou nele? Que poder oculto estava se agitando nele e, embora rejeitado, reaparecendo constantemente? Ele puniu seu corpo, mas o mal veio de dentro. Que parte de seu espírito, indescritível como a serpente, enrolou-se sob o manto do amor universal e consolou-o dizendo: os santos oram por nós, a mãe ora por nós, o próprio Jesus deu seu sangue por nós? Foi um sentimento infantil ou a leveza da juventude, que o fez entregar-se à graça e sentir-se elevado acima de muitos? E porque não? Se ele não tivesse abandonado a vaidade do mundo, não era ele filho da Igreja?

Um dia, depois de muitos anos, ele conheceu Angelo, que o reconheceu instantaneamente.

-Homem! exclamou este. Com o que você é! Você está feliz agora? Você pecou contra Deus, desprezando seu dom e renunciando à sua missão no mundo. Leia a parábola do dinheiro emprestado. O Mestre que contou isso disse a verdade. O que você ganhou e encontrou? Você não se forjou uma vida de sonho, uma religião ao seu gosto, como todos eles fazem? Como se tudo fosse apenas um sonho, uma fantasia, pensamentos belos e nada mais.

- Afaste-se de mim, Satanás! disse o monge, virando as costas para Angelo.

- Há um demônio, um demônio de carne e osso! Eu vi isso hoje ", ele murmurou. Uma vez eu estendi um dedo e ele pegou minha mão inteira. Mas, não ", suspirou ele," o maligno vive em mim e vive também naquele homem, mas ele não o dobra; Ele vai de cabeça erguida e desfruta de seu conforto, enquanto busco meu bem-estar nos consolos da religião. Se ao menos fosse um consolo! E se tudo aqui fosse nada mais do que belas imaginações, como no mundo que eu abandonei? Ilusão, como a beleza das nuvens vermelhas do pôr-do-sol, como o azul das montanhas distantes. Quão diferentes eles são de perto! Eternidade, você é como o imenso e acalmado oceano, que nos chama e nos chama e nos enche de pressentimentos; e quando entramos, é afundar, desaparecer, morrer, deixar de ser! Ilusão! Saia!

E sem lágrimas, absorto em si mesmo, sentou-se na cama dura e caiu de joelhos. Para quem? Antes da cruz de pedra na parede? Não; o costume fez o corpo tomar essa posição.

Quanto mais ele penetrava nas profundezas de sua alma, mais escuro parecia para ele. - Nada dentro, nada fora! Uma vida desperdiçada e vazia. E esse pensamento cresceu, como uma bola de neve, para aniquilá-lo.

-Não posso confiar em ninguém, ninguém pode falar sobre esse verme interno que me corrói. Meu segredo é meu prisioneiro; Se eu deixar escapar, serei sua.

E a força divina que estava nele sofreu e lutou.

- Senhor meu Deus! ele gritou em desespero. Tenha piedade de mim, me dê fé. Eu joguei fora o presente da sua graça, deixei minha missão por cumprir. Eu não tinha força. Por que você não deu para mim? Imortalidade, a Psique que estava no meu peito ... fora daqui! Seja enterrado como a outra Psique, o melhor raio da minha vida. Ele nunca deixará seu túmulo.

A estrela brilhou no ar rosa, a estrela que com toda a certeza será extinta e consumida enquanto as almas viverão e brilharão. Seu raio trêmulo repousava na parede branca, mas nenhum sinal deixava nela a grandeza de Deus, da graça, do amor universal que ressoa no peito do crente.

A Psique que mora aqui nunca morrerá! Ele viverá na consciência? Pode o incompreensível acontecer? Sim Sim! Incompreensível é o meu eu. Incompreensível Você, Senhor. Seu universo inteiro é incompreensível; um trabalho miraculoso de poder, magnificência, amor.

Seus olhos se iluminaram e ficaram vidrados. O som dos sinos do templo foi o último que seus ouvidos ouviram. Ele morreu, e eles colocaram seu corpo no chão, na terra trazida de Jerusalém e misturada com a poeira das relíquias.

Anos depois, eles exumaram o esqueleto, assim como fizeram com os monges mortos antes dele. Vestiram-no com um hábito marrom, puseram um terço na mão e depositaram-no num nicho que continha outros ossos humanos, assim como ele foi encontrado na cripta do convento. O sol brilhava do lado de fora, o interior cheirava a incenso; Missas foram rezadas.

Mais anos se passaram.

Os ossos saíram e se confundiram. Os crânios foram coletados e, com eles, toda uma parede externa da igreja estava coberta; entre eles também era dele, no sol escaldante - havia tantas pessoas mortas cujos nomes ninguém conhecia! Nem o dele. E aqui, sob a luz do sol, algo vivo se movia nas órbitas dos olhos. O que poderia ser? Um lagarto de cores brilhantes saltou para o crânio oco e deslizou rapidamente através das grandes órbitas. Foi a vida daquela cabeça que outrora abrigou pensamentos elevados, sonhos luminosos, o amor pela Arte e pela grandeza; Lágrimas fluíram daqueles olhos e refletiram esperança na eternidade. O lagarto pulou e desapareceu; o crânio desmoronou, tornou-se pó no pó.

Séculos se passaram. A estrela clara ainda brilhava como sempre, como será por milênios e milênios; o ar tinha um tom vermelho, tão fresco quanto rosas e tão quente quanto sangue.

Onde antes havia um beco com os restos de um antigo templo, agora havia um convento. Em seu jardim eles escavaram uma sepultura, destinada a um jovem religioso que morreu, que seria enterrado naquela manhã. A pá atingiu uma pedra de um branco deslumbrante; O mármore apareceu, que adquiriu a forma de um ombro, que gradualmente veio à luz. Com grande cuidado, manejaram a enxada. Olha ... uma cabeça de mulher ... asas de borboleta ... e enterro pit destinado a freira extraído, os raios-de-rosa da manhã, uma estátua maravilhosa de Psique, esculpida em mármore branco.

- Que lindo, que perfeito! Uma verdadeira obra prima do melhor tempo ", disse o povo.

Quem poderia ser seu autor? Ninguém sabia, ninguém sabia, exceto a estrela clara que tem brilhado milênios. Só ela conhecia o curso de sua vida terrena, seu julgamento, suas fraquezas; ele sabia que ele tinha sido "apenas um homem". Mas ele estava morto, ele passou, como é a lei e condição de todo o pó. Mas o fruto do desejo ou maior, mais sublime divindade colocar nele, a psique nunca morrem, que irá perpetuar sua glória póstuma, refletida aqui na Terra, que era e foi reconhecido, admirado e amado.

A brilhante estrela da manhã, do horizonte rosado, enviava seu puro raio à Psique e aos lábios e aos olhos daqueles que a assistiam extasiados, e viu a alma entalhada no bloco de mármore.

O terreno é consumido e esquecido; apenas a estrela da imensidão se lembra disso. O que é celeste, irradia até mesmo na glória póstuma, e quando se desvanece, Psique continua a viver.

                               Hans Christian Andersen