Pena e tinteiro

No escritório de um escritor, alguém disse um dia, considerando seu tinteiro na mesa:

É incrível o que pode sair de um tinteiro. O que você vai nos dar da próxima vez? É muito estranho.

"É, certamente", respondeu o tinteiro. Incompreensível É o que eu digo ", acrescentou, voltando-se para a caneta e outros objetos sobre a mesa e capaz de ouvi-lo. É incrível o que pode sair de mim! É simplesmente incrível. Eu mesmo não poderia dizer o que virá a seguir, assim que o homem começar a tirar tinta de mim. Uma gota do meu conteúdo é suficiente para preencher meia folha de papel e, quantas coisas não podem ser ditas! Eu sou verdadeiramente notável. Todas as obras do poeta vêm de mim, essas pessoas vivas que as pessoas pensam que conhecem, esses sentimentos íntimos, esse bom humor, essas descrições muito agradáveis ​​da Natureza. Eu não entendo, porque eu não conheço a natureza, mas carrego dentro de mim. Todas aquelas hostes de donzelas vaporosas e encantadoras saíram de mim, de cavaleiros audaciosos em seus corcéis de fogo, cegos e paralisados, o que eu sei! Garanto-lhe, não tenho ideia de como isso acontece.

"Você está certo", disse a caneta. Você não pensa nada, porque se o fizesse, perceberia que ele não faz nada além de suprir o líquido. Você dá o fluido com o qual eu posso expressar e tornar visível no papel o que tenho dentro de mim, o que escrevo. É a caneta que escreve! Ninguém duvida disso e a maioria dos homens entende tanto a Poesia quanto um velho tinteiro.

- Quanta experiência você tem! respondeu o tinteiro. Dificilmente leva uma semana de serviço e já é meio gasto. Você pode imaginar que ele é um poeta? Pois ele é apenas um servo e, antes de você chegar, tive muitos de vocês aqui, tanto da família dos gansos quanto de uma fábrica inglesa. Eu conheço a pena de ganso e a pena de aço. Eu tive muitos a meu serviço e ainda terei muitos mais, se o homem que eu sirvo para fazer o movimento continuar vindo para escrever o que eu saio do meu interior. Eu gostaria de saber o que vou dar na próxima vez.

-Botijo ​​de tinta! Ele torceu a caneta.

Ao cair da noite, o escritor chegou. Ele veio de um concerto, onde ouvira um excelente violinista e ficara impressionado com sua arte única. O artista tinha começado um verdadeiro dilúvio de notas de seu instrumento: agora soava como pingos de chuva argentinos, pérola depois de pérola, ou como um coro do canto dos pássaros ou como o bramido da tempestade em uma floresta do abeto. Ele pensara ter ouvido o grito de seu próprio coração, mas com uma melodia comparável apenas à voz de uma mulher magnífica. Parece que não foram apenas as cordas do violino que vibravam, mas também a ponte, os pinos e a caixa de ressonância. Foi extraordinário. E difícil; mas o artista fez tudo como se estivesse jogando, como se o arco estivesse solto nas cordas, com tanta simplicidade que qualquer um pensaria que poderia imitá-lo. O violino tocou sozinho e o arco também; os dois fizeram tudo; o espectador esqueceu o mestre que os guiava, que os infundiu de vida e alma. Mas o escritor não havia esquecido isso; Ele escreveu seu nome e anotou os pensamentos que o inspiraram:

"Quão louco seria o arco e o violino se eles se gabassem de suas façanhas! E ainda, quantas vezes nós homens: o poeta, o artista, o inventor, o general. Nós nos orgulhamos, sem pensar que somos apenas instrumentos nas mãos de Deus. Seu e só o seu é a honra. O que podemos nos gabar?

Tudo isso foi escrito pelo poeta em forma de parábola, que ele deu o título: "O professor e os instrumentos".

"Eles deram a ele seu devido cavalheiro", disse a caneta ao tinteiro, uma vez que estavam sozinhos novamente. Eu acho que você ouviria o que você escreveu, certo?

-É claro, o que eu dei para escrever para você - o frasco de tinta respondeu-. Ele estava bem empregado por sua arrogância! Como ela pode não entender que eles a tomam como tola? Minha invectiva veio das profundezas do meu coração. Eu saberei o que estou fazendo!

-Vá com o tinterote! - Ele sacudiu a caneta.

-Barretintas! respondeu o tinteiro.

E os dois estavam convencidos de que haviam respondido bem; é uma convicção que deixa a pessoa com uma consciência calma. Então você pode dormir em paz, e os dois dormiram muito tranquilamente. Só o poeta não dormiu; Seus pensamentos corriam como as notas do violino, rolando como pérolas, berrando como a tempestade através da floresta. Ele sentiu seu coração pulsar neles, um raio de luz muito brilhante vindo do Mestre eterno.

Que toda a honra seja para ele.

Hans Christian Andersen