Tia Dor de Dente

Do que nós tiramos essa história? Você quer saber?

Bem, nós tiramos do barril que contém o papel antigo.

Mais de um livro bom e raro foi para o supermercado e mercearia, não apenas para ser lido, mas como um item de utilidade. Eles o usam para rolar amido e cones de café ou para embrulhar arenque, manteiga e queijo. Folhas escritas também são úteis.

E muitas vezes acontece que vai para o balde o que não deveria.

Eu conheço um comerciante em uma mercearia, o filho do negociante de banha  ; Ele subiu do porão até o térreo; Ele é um homem de boa leitura, com uma cultura de sacolas de compras, tanto impressas como manuscritas. Ele tem uma coleção interessante, da qual documentos importantes são extraídos da lixeira de tal e tal funcionário que está muito ocupado e distraído; cartas confidenciais de amigo para amigo; comunicações escandalosas que não devem circular ou ser comentadas por ninguém.

É uma espécie de estação de resgate para uma parte não insignificante da literatura, e seu campo de ação é muito amplo, pois tem a loja dos pais e o dono, onde guardou mais de um livro, ou folhas de livros. Ele, que merecia ser lido e relido.

Ele me mostrou sua coleção de coisas escritas e manuscritas tiradas do balde, a maioria delas do açougue. Havia várias folhas de um caderno relativamente volumoso, o que me chamou a atenção para o caráter da carta, muito cuidadoso e claro.

"Um estudante escreveu", disse ele. Um estudante que morava em frente e que morreu há um mês. Eu sofri muito de dor de dente, do que é visto aqui. Sua leitura é muito divertida! Esta é apenas uma pequena parte do que ele escreveu, porque havia um livro inteiro e até outra coisa. Para ele, meus pais deram ao patrono do aluno meio quilo de sabão verde. Isso é tudo que eu poderia salvar.

Eu peguei emprestado, li e agora vou contar. O título era:

Tia Dor de Dente

Quando criança, minha tia me deu doces. Meus dentes resistiram, sem quebrar. Agora sou mais velha, já sou estudante e ela continua me dando doces; Eu sou poeta, ele diz.

É verdade que há algo de poeta em mim, mas não o suficiente. Muitas vezes, percorrendo as ruas da cidade, parece-me que andava dentro de uma grande biblioteca; as casas são as prateleiras dos livros e cada andar é uma prateleira. Aqui há uma história diária, há uma boa comédia ou trabalhos científicos de todos os ramos, literatura, boa ou de má qualidade. E eu posso fantasiar e filosofar sobre todos esses livros.

Há algo de poeta em mim, mas não o suficiente. Muitas pessoas têm tanto quanto eu, e ainda não têm escudo ou colar com o título de poeta.

Para eles e para mim é um presente de Deus, uma graça concedida, suficiente para si mesmo, mas pequena demais para ser comunicada aos outros. Vem como um raio de sol, enche a alma e o pensamento; vem como o aroma das flores, como uma melodia que se conhece sem adivinhar de onde vem.

Uma noite, recentemente, no meu quarto, tive vontade de ler, mas não tinha livros; e eis que, de repente, uma folha verde e tenra caiu da tília. Uma lufada de ar a introduziu no meu quarto.

Eu contemplei suas costelas numerosas e ramificadas; Um verme se moveu ao redor de sua superfície, como se estivesse interessado em estudar conscientemente a folha. Isso me fez pensar em ciência humana. nós também rastejou sobre a superfície de uma folha, não sabemos mais nada, e então nos sentimos com vontade de dar uma palestra sobre a árvore inteira, com suas raízes, tronco e coroa, a árvore grande: Deus, o mundo e Imortalidade E, no entanto, de tudo isso não sabemos senão uma folha.

Enquanto eu estava ocupado, recebi a visita da tia Mille. Mostrei-lhe a folha com o verme, comuniquei meus pensamentos e vi que seus olhos brilhavam.

- Você é um poeta! ele exclamou. Talvez o maior que temos! Quão feliz eu iria até o túmulo, se pudesse ver! Desde o enterro de Brewer Rasmussen, você tem me surpreendido com sua poderosa imaginação.

Foi o que tia Mille disse e ela me beijou.

Quem era a tia Mille e quem era o cervejeiro Rasmussen?

Quando éramos crianças, chamávamos nossa tia de tutora de nossa mãe; Nós não a conhecíamos por outro nome.

Ele nos deu geleias e açúcar, apesar do perigo que representavam para nossos dentes; mas, como ela disse, os pequeninos eram sua fraqueza. Teria sido cruel privá-los daquele pouco de guloseimas que tanto gostavam.

É por isso que amamos tanto nossa tia.

Ela era uma solteirona. Eu sempre a conhecia. Foi plantado na mesma idade.

Ele sofrera muito com dor de dente e falava constantemente sobre isso; é por isso que seu amigo, o cervejeiro Rasmussen, um homem muito engraçado, chamava-a de tia Toothache.

Por vários anos ele deixou o negócio, para viver de sua renda; Ele frequentava a casa da tia e era mais velho que ela. Ele não tinha mais um dente, além de dois ou três rabones negros.

Quando jovem, ele havia comido muito açúcar, contou-nos ele; É por isso que ele parecia assim.

Aparentemente, a tia nunca deveria ter comido açúcar quando criança, porque ela tinha dentes magníficos e muito brancos.

Ele cuidou bem deles, por outro lado; ele nunca foi dormir com eles, disse o cervejeiro Rasmussen.

As crianças sabiam que isso era pura maldade, mas tia afirmou que ela disse isso sem malícia.

Certa manhã, na hora do café da manhã, ele contou sobre um sonho desagradável que tivera à noite: que um dente havia caído.

- Significa - disse - que vou perder um bom amigo ou um bom amigo.

"Se o dente era falso", observou o cervejeiro com um sorriso zombeteiro, "talvez seja um falso amigo.

- Você é um velho rude! respondeu tia, com raiva, como nunca a vi.

Mais tarde, ele disse que era uma brincadeira de seu velho amigo, que, em sua opinião, era o homem mais nobre na terra, e quando ele morreu seria um anjo de Deus no céu.

Essa suposta transformação me deu muito para pensar. Você poderia reconhecê-lo sob sua nova figura?

Quando jovem, fingi que era minha tia. Ela pensou nisso por muito tempo, permaneceu indecisa e permaneceu solteira, mas sempre foi uma amiga fiel para ele.

Então Brewer Rasmussen morreu.

Eles o levaram para o túmulo no carro fúnebre mais caro, e houve bastante acompanhamento; até mesmo personagens decorados e uniformes.

Tia assistiu a procissão da janela, vestida de luto, cercada por todos nós, sem perder meu irmão mais novo, trazido pela cegonha uma semana antes.

Quando a carruagem fúnebre e o séquito passaram, e a rua estava deserta, tia queria ir embora, mas eu me opus; Eu estava esperando pelo anjo, o cervejeiro Rasmussen. Seria transformado em um anjo alado e não poderia deixar de nos aparecer.

- Tia! Eu disse, você não acha que ele está vindo? Ou que quando a cegonha nos trouxer outro irmãozinho, será o cervejeiro Rasmussen?

Tia ficou chocada com a minha fantasia e exclamou:

- Essa criança será um grande poeta!

E ele estava repetindo isso durante todos os meus anos escolares, mesmo depois da minha confirmação e quando eu já era estudante.

Foi e continua sendo para mim o amigo que mais simpatiza com a dor poética e a dor de dente. Eu sofro o acesso a ambos.

"Anote todos os seus pensamentos", disse ele, "e guarde-os na gaveta da mesa; Foi o que Jean-Paul fez. Ele se tornou um grande poeta, de quem eu me lembro muito pouco, confesso; Não é interessante o suficiente. Você deve ser interessante. E você será!

A noite depois dessa conversa eu gasto dominado pelo anseio e tormento, o desejo ea ilusão de ser o grande poeta e adivinhou minha tia me viu. Mas há uma dor pior que isso: dor de dente. Este me atormentou; Isso me transformou em um verme que me torceu entre bolhas e cataplasmas.

-Eu sei o que é isso! disse a tia; e sua boca desenhou um sorriso triste. Como seus dentes brilharam!

Mas devo começar um novo capítulo na história da minha tia.

Eu estava em uma casa nova há um mês. Um dia eu falei sobre isso com minha tia.

"É uma família muito tranquila", eu disse. Eles não se importam comigo ou quando eu ligo três vezes. Em frente há um ruído infernal, com os barulhos do vento e do povo. Eu vivo exatamente no portal; Cada carro que entra ou sai faz as paredes se moverem. Toda a casa treme, como num terremoto. Da cama sinto a vibração em todo o corpo, mas suponho que isso fortalece os nervos. Toda vez que há uma tempestade - e cuidado com o fato de que aqui eles são freqüentes - os ganchos das janelas oscilam e batem contra as paredes. A cada disparo, a campainha do pátio vizinho soa. Nossos inquilinos voltam para casa babando, tarde da noite ou tarde da noite. Aquele que mora acima do meu quarto, que dá aulas de trombone durante o dia, é aquele que volta mais tarde e, antes de ir para a cama, dá uma volta pela sala,

"Não há janela dupla, mas sim um vidro quebrado, sobre o qual o patrono colou um pedaço de papel. O vento sopra através da fenda, com notas comparáveis ​​ao zumbido da cigarra. É minha canção de ninar. E se eu dormir, não demora muito para eu acordar com a música do galo. As galinhas e galinhas no porão do lojista do porão anunciam que em breve será dia. Os cavalos-marinhos, a falta de estabilidade que eles são obrigados no quarto minúsculo debaixo da escada, não pare de chutar contra a porta e o painel para soltar-se.

"À medida que amanhece, o goleiro, que dorme com sua família no sótão, descendo as escadas com grande barulho: matraquear seus brogues, suas portas batendo agitar a casa, e uma vez que o inquilino temporário acima começa com ginástica, -lo com cada mão uma bola de ferro que não pode sustentar, assim que cai de novo e de novo, enquanto o peixe pequeno da casa, você deve ir para a escola, corre descendo as escadas pulando e gritando. Eu vou para a janela, abro para deixar entrar ar fresco, e eu estou satisfeito quando eu pode obtê-lo, o que só acontece quando o chão solteirona traseira não está lavando as luvas com água sanitária, para tal é o seu ofício. Além disso, é uma ótima casa, e a família é muito tranquila ".

Essa foi a história que contei à minha tia sobre minha pensão. Claro que lhe dei algo mais vivacidade, porque a apresentação oral sempre tem sotaques mais vivos e divertidos do que a escrita.

- Você é um poeta! exclamou minha tia. Coloque esta descrição por escrito, você é tão bom quanto Dickens. E muito mais interessante! Pinta, quando você fala. Você descreve sua casa tão bem que parece que eu a vejo. Eu fico com arrepios! Não fique aí: coloque alguma coisa viva, pessoas, pessoas que se mexam, de preferência infelizes.

E, de fato, eu transferi para o jornal a descrição da casa como era, barulhenta e perturbada, mas só comigo, sem ação. Isso virá depois.

Hans Christian Andersen