A musa do novo século
Quando a musa do novo século será revelada, assim como os filhos de nossos netos, ou talvez a geração que os segue, mas não nós? Como vai ser? O que ele vai cantar? Que cordas da alma vão vibrar? Quão alto seu tempo aumentará?
Muitas perguntas em nosso tempo ocupado quando a poesia é quase um incômodo e nós sabemos de uma forma que muitas coisas "imortais" escritos por poetas contemporâneos só existem no futuro reproduzida carvão nas paredes de algumas prisões, e ser lidos por contado curioso.
Mas a poesia deve intervir; Pelo menos ajude a carregar o rifle nas partidas de fósforos, nas quais corre sangue ou tinta.
Esta é uma opinião parcial, dizem alguns; Em nosso tempo, a poesia não é esquecida muito menos.
Não; ainda há pessoas em seu "Blue Monday 'é atraído por ela, e, em seguida, para experimentar esta coceira nas partes mais nobres do seu ser, enviou um servo para a livraria para comprar quatro shillings poesia, com a palavra que eles servir o mais recomendado. Alguns se contentam com o que recebem como presente, ou ficam satisfeitos com a leitura de um pedaço de bolsa da loja. É muito mais barato, e no nosso tempo ocupado você tem que pensar em economia. Somente o positivo é necessário, para preservar o que temos, e isso é suficiente. A poesia futurista, como a música do futuro, é quixotesca; É como projetar viagens de descoberta para o planeta Urano.
O tempo é muito curto e valioso para gastar em fantasias. Vamos estar certo: o que é Poesia? Essas explosões da mente e da sensibilidade nada mais são que expansões e vibrações dos nervos. Entusiasmo, alegria, dor e até mesmo ambição material são, de acordo com as sábias, vibrações nervosas. Somos todos instrumentos de cordas. Mas quem toca esses instrumentos? Quem os faz vibrar e estremecer? O espírito, o espírito invisível da divindade, que é manifestado por seus sentimentos e pensamentos, e que é entendido pelos outros instrumentos, que fundem com eles suas próprias notas, e soam em fortes dissonâncias e contrastes. É assim que foi e é assim que continua a ser no grande progresso que a Humanidade faz em sua consciência de liberdade.
Cada século, ou talvez todo milênio, tem seu clímax de expressão poética; Nascido dentro de seu próprio período, é visto como se destacando e dominando desde o novo começo.
Assim, em nosso tempo ocupado, dominado pelo barulho das máquinas, a musa do novo século já nasceu. Vá até ela nossa saudação! Deixe-a ouvi-lo ou lê-lo algum dia, talvez naqueles rabiscos de carvão que falamos anteriormente.
As cercas de seu berço chegam do ponto extremo pisado pelo pé humano nas viagens ao Pólo, até onde o olho vivo penetra o "saco negro de carvão" do céu polar. A trepidação das máquinas, o assobio das locomotivas, a explosão de pedras materiais e velhos preconceitos espirituais, nos ensurdeceram, afogando-se com o ruído deles, primeiro vagando.
Ele nasceu em nossa grande fábrica hoje, onde o vapor usa sua força, onde o "mestre sem derramamento de sangue" e seus trabalhadores estão ocupados dia e noite.
Possui o grande coração amoroso da mulher, com a chama do vestal e o fogo da paixão. Ele recebeu o raio de inteligência em todas as cores do prisma, mudando ao longo dos milênios e apreciando-os de acordo com a moda. Sua magnificência e força é a poderosa plumagem da fantasia cisne, tecida pela Ciência, impulsionada pelas "forças elementares".
Ela é a filha do povo por linha paterna, cura em seus sentidos e pensamentos, séria em seus olhos, com humor em seus lábios. Sua mãe é filha de emigrantes, de alto nascimento e educada de acordo com os padrões acadêmicos, abalada nas memórias de ouro do rococó. A musa do novo século carrega em si o sangue e a alma de ambos.
Seus padrinhos depositaram em seu berço magníficos presentes. Como doces, espalharam sobre ela, em enormes quantidades, os enigmas ocultos da natureza, cada um com sua solução. O sino do mergulhador derramou seus maravilhosos brinquedos tirados do fundo do mar. O mapa do céu, este tranqüilo oceano suspenso com suas miríades de ilhas, cada uma em um mundo, era colocado como um manto em seu berço; o sol pinta suas imagens; a fotografia lhe dá brinquedos. A enfermeira cantou canções sobre Eyvind Skaldespiller e Firdusi, os trovadores e o que Heine, em seu orgulho juvenil, cantou para ele com sua alma autêntica como poeta. Muitas coisas, muitas, a enfermeira cantou. Conheça os Eddas, as lendas horríveis dos antepassados, em que as maldições são arremessadas com abas ensanguentadas.
A musa do novo século ainda é uma menina, e mesmo assim ela pulou do berço, ela é obstinada sem saber o que quer.
Divirta-se ainda na espaçosa sala da governanta, onde abundam os tesouros artísticos do barroco. A tragédia grega e a comédia romana estão esculpidas em mármore; as canções folclóricas das nações pendem das paredes como plantas secas: um beijo, e elas incham, frescas e perfumadas. Dê-lhe os acordes eternos de Beethoven, Gluck, Mozart e os pensamentos de todos os grandes mestres expressos em notas. No limite estão todos aqueles livros que uma vez foram imortais, e ainda há espaço para muitos outros, cujos nomes ressoarão através do fio telegráfico da imortalidade e que, no entanto, morrerá com o telegrama.
Ele leu enormemente também; Ele nasceu no nosso tempo; muito será esquecido, e a musa aprenderá a esquecer.
Ele não pensa em sua música, que ele viverá em um novo milênio, como os livros de Moisés e as fábulas de ouro de Bidpai vivem da astúcia e da sorte da raposa. Ele ainda não pensa em sua mensagem, em seu futuro vibrante; ele continua a jogar enquanto a luta das nações, que sacode o ar, dá figuras sonoras de penas e canhões sem ordem ou concerto, runas de interpretação difícil.
Ela usa um chapéu garibaldino, ocasionalmente lê seu Shakespeare, e por um momento pensa que talvez ela seja representada mesmo quando ela é mais velha. Deixe Calderón descansar no sarcófago de suas obras com a lenda de sua fama. Holberg - para a musa é cosmopolita - tem um volume com Molière, Plauto e Aristófanes, mas ele lê principalmente Molière.
Sem a preocupação de que dá asas para o cervo dos Alpes, e ainda a sua alma busca o tempero da vida, como veados procurar a montanha. Há em sua placidez coração como os hebreus de lendas antigas, esta voz dos nômades nas planícies verdes durante as noites estreladas em silêncio, e ainda, em seu canto coração bate mais difícil do que o guerreiro exaltado Hellene das montanhas da Tessália.
E o que dizer do cristianismo?
Ele aprendeu a grande e a pequena mesa da Filosofia; os primeiros materiais quebraram um dos dentes de leite, mas outros saíram. E no berço ele mordeu o fruto do conhecimento, comeu e adquiriu inteligência; e sua "imortalidade" brilhou como o mais brilhante pensamento da Humanidade.
Quando começará o novo século da poesia? Quando seu Musa será lançado? Quando será ouvido?
Uma bela manhã de primavera virá locomotiva dragão montada movendo através de túneis e viadutos, ou navegar na largura do mar na parte traseira do golfinho, ou pelo ar na ave Montgolfier, e vai tocar no chão , de onde sua voz divina saudará a família humana. Onde? Do mundo descoberto por Colombo, a terra da liberdade onde os indígenas se transformaram em peças de jogo e os africanos em bestas de trabalho? Da terra que a música de "Hiawatha" nos enviou? Do continente dos antípodas, onde o nosso dia é noite e onde os cisnes negros cantam nas florestas das mimosas? Ou do país onde as colunas de Memnon ressoaram e continuam a ressoar, sem que tenhamos entendido a canção da esfinge do deserto? Da ilha do carvão de pedra, onde Shakespeare domina desde o tempo de Isabel? Da pátria de Tycho Brahe, que não queria saber nada sobre ele, ou da aventureira terra da Califórnia, onde a árvore Wellington se ergue como rei das florestas do mundo?
Quando a estrela brilhará, a estrela na testa da Musa, a flor cujas pétalas estão escritas em forma, cor e fragrância, a expressão da beleza deste século?
-Que programa o novo Muse traz? - perguntou nossos especialistas na dieta. Que quer?
É melhor que você pergunte o que você não quer.
Ele não quer se apresentar como um fantasma de tempos passados. Ele não quer reconstruir obras dramáticas com sucessos teatrais esquecidos, nem disfarçar com dramas líricos extravagantes as falhas da arquitetura teatral. Seu voo será da carruagem Thespis para o anfiteatro de mármore. Ele não quebrará o saudável discurso dos homens, retornando a colá-los para formar um jogo artificial de pratos chineses, com as lisonjeiras ressonâncias dos torneios de trovadores. Ele não quer entronizar o verso como um cavalheiro e constituir a prosa como um caráter burguês. Juntos, eles já são iguais em volume, plenitude e vigor. Ele não quer esculpir os antigos deuses nos blocos das sagas islandesas. Estão mortos; a nova época não sente simpatia ou afinidade por eles. Ele não quer convidar seus contemporâneos a apresentar seus pensamentos nas tavernas do romance francês. Ele não quer aturdir com o clorofórmio das histórias cotidianas. Um elixir da vida é o que você quer trazer. Seu canto em versos e prosa será breve, claro e rico. Cada batida do coração do povo é apenas uma carta no processo evolutivo grande alfabeto, mas congratula-se cada letra com o mesmo amor, juntos, formando as palavras e selá-los em rima, com o qual compõe um hino ao presente.
E quando esta época chegará à plenitude?
Para nós, para aqueles de nós que estão por trás, levará muito tempo, mas muito pouco para aqueles que nos avançam em seu voo.
Logo a muralha chinesa vai cair. As ferrovias da Europa chegarão ao arquivo fechado das culturas asiáticas, as duas correntes culturais se encontrarão. Talvez a cascata ecoe com seu rumor profundo, os velhos do presente tremerão com seus fortes acordes, sentindo neles um Ragnarok, o colapso dos antigos deuses; esquecer que aqui os tempos e povos deve desaparecer, e só uma pequena imagem de cada um, fechado na cápsula da palavra, flutuar como uma flor de lótus no rio da eternidade e nos dizem que todos são e foram carne nossa carne, embora em roupas diferentes. A imagem dos judeus irradia da Bíblia, a imagem dos gregos faz da Ilíada e da Odisseia. E o nosso ... Pergunte a musa do novo século, no Ragnarok,
Que todo o poder do vapor, todo o peso do presente, não seja senão alavancas! O "mestre sem derramamento de sangue" e seus agentes, que se parecem com os poderosos mestres do nosso tempo, não são mais que servos, escravos negros que adornam o salão, trazem tesouros, preparam mesas para o grande banquete onde a Musa, com inocência. da criança e o entusiasmo da empregada, com a serenidade e a ciência da matrona, elevarão a maravilhosa lâmpada da Poesia, este coração humano, rico e cheio com sua chama divina.
Bem-vindo, musa da poesia, ao novo século! A nossa saudação sobe e vai ser ouvido, pois é o hino de ação de graças verme, o verme é esmagado por arados enquanto brilhar uma nova primavera e arado abre sulcos, nós, vermes estrondosos, para que o a colheita abençoada pode crescer para a próxima geração que virá.
Saúde, Musa do novo século!
Hans Christian Andersen
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