Bom humor
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Meu pai me deixou com herança o melhor bem que posso imaginar: bom humor. E quem foi meu pai? Claro, isso não tem nada a ver com humor. Ele era vivaz e grande, gordo e rechonchudo, e tanto seu exterior como seu interior estavam em total contradição com o seu ofício. E qual era seu trabalho, sua posição na sociedade? Se isso tivesse que ser escrito e impresso no começo de um livro, é provável que muitos leitores o deixassem de lado, dizendo: “Tudo isso parece muito doloroso; Estes são tópicos que eu prefiro não ouvir ». E, no entanto, meu pai não era um executor ou executor da justiça, mas, pelo contrário, sua profissão o colocava à frente dos personagens mais notáveis da cidade e lá estava ele em pleno direito, já que essa era sua verdadeira posição. . Ele sempre teve que ir antes: o bispo, os príncipes do sangue ...
Bem, eles já sabem. E uma coisa posso dizer com toda a verdade: quando viram meu pai sentado ali na carruagem da morte, envolto em sua longa capa branca e preta, cobriu a cabeça com o tricórnio debruado de preto, abaixo do qual apareceu seu rosto rechonchudo. redondo e sorridente como aquele com o qual eles representam o sol, não havia maneira de pensar em luto ou na sepultura. Essa cara disse: "Não se preocupe. Talvez não seja tão ruim quanto eles pintam”.
Bem, dele herdei meu bom humor e o hábito de visitar o cemitério com frequência. Isso é muito agradável, só para ir lá com um espírito alegre, e outra coisa, ainda: eu sempre pego o jornal, como ele também.
Não sou tão jovem como antes, não tenho esposa nem filhos, nem biblioteca, mas, como eu disse, compro o jornal e isso é suficiente para mim; ele é o melhor dos jornais, o que meu pai também leu. É muito útil para muitas coisas e também traz tudo o que há para saber: quem prega nas igrejas e quem faz isso nos novos livros; onde estão casas, empregados, roupas e comida; quem faz "liquidações" e quem sai. E então, descobre-se sobre tantos atos de caridade e tantos versos ingênuos que não prejudicam ninguém, anúncios de casamento, citações que se aceita ou não, e tudo tão simples e naturalmente. Você pode viver muito bem e muito feliz, e deixá-los enterrá-lo, quando você tem o "News"; no final da vida você tem tanto papel,
As "Notícias" e o cemitério são e sempre foram as formas de exercício que mais falaram ao meu espírito, meus spas favoritos para manter o bom humor.
Agora, qualquer um pode andar pelo jornal; Mas vem comigo ao cemitério. Nós vamos lá quando o sol brilha e as árvores são verdes; Vamos andar pelas sepulturas, cada um deles é como um livro fechado com a coluna virada para cima; o título pode ser lido, o que diz o que o trabalho contém e, no entanto, nada diz; mas eu conheço os intrigulis, eu sei disso para meu pai e para mim mesmo. Eu tenho isso no meu livro de funeral, um livro que eu compus para o meu serviço e gosto. Nela estão todos juntos e até um pouco mais.
Nós já estamos no cemitério.
Atrás de uma cerca pintada de branco, onde uma roseira cresceu - hoje ela não está lá, mas alguns caules de sempre-verdes da sepultura adjacente estenderam seus dedos aqui, e isso é melhor do que nada -, é um homem muito miserável e No entanto, na vida ele se divertiu, como dizem, ou seja, ele não lhe faltou sua boa rentecita e ainda mais, mas ele levou o mundo, em qualquer caso, Art, muito a sério. Se uma noite ele foi ao teatro disposto a desfrutar com toda a sua alma, ele se tornou frenético apenas porque o encenador iluminou demais o rosto da lua, ou porque as bancadas ficaram penduradas na frente das estantes em vez de atrás, ou porque uma palmeira saiu em uma paisagem da Dinamarca, um cacto no Tirol ou faias no norte da Noruega. Isso tem a menor importância? Quem repara essas coisas? É comédia que deveria lhe causar prazer. Assim que o público aplaudiu demais, como não aplaudiu o suficiente.
"Esta madeira está molhada", ele disse, "não vai queimar esta noite".
E então se virou para ver o que as pessoas eram, e notei que elas riam às vezes, às vezes quando as risadas não vinham à mente, e o homem estava zangado e sofrendo. Ele não aguentava, e ele era um bastardo. E aqui está: hoje ele descansa no túmulo.
Aqui jaz um homem feliz, isto é, um homem muito distinto e de alto nascimento; e essa era sua felicidade, pois, do contrário, ele nunca seria alguém; mas na natureza tudo é tão bem organizado e ordenado que é um prazer pensar nisso. Ele sempre foi com bordados na frente e atrás, e tomou seu lugar nos corredores, como se coloca um caro cordão de sino bordado em pérolas, que sempre tem atrás de outro cordão bom e forte que faz o serviço. Ele também tinha um bom cordão atrás dele, um homem de palha encarregado de realizar o serviço. Tudo é tão bem organizado, que não se pode deixar de animar os pássaros.
Descanse aqui - isso é triste! -, aqui está um homem que passou sessenta e sete anos refletindo sobre como ter uma boa ocorrência. Ele viveu apenas para isso, e no final a ideia veio a ele, realmente bom em sua opinião, e ele deu a ele uma alegria tão grande que ele morreu, para que ninguém pudesse tirar vantagem disso, porque ninguém lhe comunicou isso. E tenho muito medo de que, por causa dessa boa ideia, não encontrarei descanso no túmulo; bem, assumindo que não é uma ocorrência daquelas que só podem ser ditas na hora do café da manhã - caso contrário elas não têm efeito - e que ele, como um bom falecido, e de acordo com a crença geral, só pode aparecer à meia-noite Acontece que, não sendo a ocasião certa para aquela hora, ninguém ri, e o homem tem que voltar ao túmulo com sua boa ideia. É uma sepultura realmente triste.
Aqui está uma mulher gananciosa. Na vida ele se levantou à noite para miar para fazer os vizinhos acreditarem que ele tinha gatos; Até que sua ganância veio!
Aqui jaz uma moça de boa família; Ele estava morrendo de vontade de mostrar sua voz nas noites da sociedade, e então ele cantou uma canção italiana que dizia: "Meu manca la você!" ("Minha voz está faltando!"). É a única verdade que ele disse em sua vida.
Aqui está uma empregada de outra cunha. Quando o canário do coração começa a cantar, o motivo cobre os ouvidos com os dedos. A linda donzela entrou na glória do casamento ... Esta é uma história cotidiana, e também muito bem contada. Vamos deixar os mortos sozinhos!
Aqui jaz uma viúva que tinha mel nos lábios e bile no coração. As famílias visitaram a caça dos defeitos do vizinho, da mesma forma que nos últimos dias o "amigo da polícia" foi de um lugar para outro em busca de uma placa de esgoto que não estava no lugar.
Nós temos aqui um panteão familiar. Todos os membros dela eram tão concordantes em suas opiniões, que mesmo que o mundo inteiro e o jornal dissessem: "É assim", se o bebê da casa disse, quando ele chegou da escola: "Bem, eu ouvi de outro modo ”, sua declaração era a única confiável, já que o menino era um membro da família. E não havia dúvida: se o galo do curral estava certo para cantar à meia-noite, era um sinal de que a aurora rompeu, embora o vigia e todos os relógios da cidade insistissem em dizer que era meia-noite.
O grande Goethe fecha seu Fausto com estas palavras: "Pode ser continuado". O mesmo pode ser dito de nossa caminhada pelo cemitério. Eu vou lá com freqüência; quando um dos meus amigos ou meus não-amigos vão ao mar comigo, eu vou até lá, procuro por um bom pedaço de grama e o consagrei para ele ou ela, seja lá quem eu quiser enterrar, e enterrei imediatamente; e ali estão mortas e indefesas até serem ressuscitadas, novas e melhores. Escrevo sua vida e suas ações, da minha torre de vigia, no meu livro de funerais. E assim todas as pessoas devem proceder; eles não precisariam ficar bravos quando alguém pregasse peças neles, mas enterrá-lo imediatamente, manter o bom humor e o "News", este jornal escrito pelo próprio povo, embora às vezes inspirado por outros.
Quando chegar a hora de me ligar à história da minha vida e me depositar no túmulo, coloque esta inscrição: "Um homem de bom humor".
Está é minha história.
Bem, eles já sabem. E uma coisa posso dizer com toda a verdade: quando viram meu pai sentado ali na carruagem da morte, envolto em sua longa capa branca e preta, cobriu a cabeça com o tricórnio debruado de preto, abaixo do qual apareceu seu rosto rechonchudo. redondo e sorridente como aquele com o qual eles representam o sol, não havia maneira de pensar em luto ou na sepultura. Essa cara disse: "Não se preocupe. Talvez não seja tão ruim quanto eles pintam”.
Bem, dele herdei meu bom humor e o hábito de visitar o cemitério com frequência. Isso é muito agradável, só para ir lá com um espírito alegre, e outra coisa, ainda: eu sempre pego o jornal, como ele também.
Não sou tão jovem como antes, não tenho esposa nem filhos, nem biblioteca, mas, como eu disse, compro o jornal e isso é suficiente para mim; ele é o melhor dos jornais, o que meu pai também leu. É muito útil para muitas coisas e também traz tudo o que há para saber: quem prega nas igrejas e quem faz isso nos novos livros; onde estão casas, empregados, roupas e comida; quem faz "liquidações" e quem sai. E então, descobre-se sobre tantos atos de caridade e tantos versos ingênuos que não prejudicam ninguém, anúncios de casamento, citações que se aceita ou não, e tudo tão simples e naturalmente. Você pode viver muito bem e muito feliz, e deixá-los enterrá-lo, quando você tem o "News"; no final da vida você tem tanto papel,
As "Notícias" e o cemitério são e sempre foram as formas de exercício que mais falaram ao meu espírito, meus spas favoritos para manter o bom humor.
Agora, qualquer um pode andar pelo jornal; Mas vem comigo ao cemitério. Nós vamos lá quando o sol brilha e as árvores são verdes; Vamos andar pelas sepulturas, cada um deles é como um livro fechado com a coluna virada para cima; o título pode ser lido, o que diz o que o trabalho contém e, no entanto, nada diz; mas eu conheço os intrigulis, eu sei disso para meu pai e para mim mesmo. Eu tenho isso no meu livro de funeral, um livro que eu compus para o meu serviço e gosto. Nela estão todos juntos e até um pouco mais.
Nós já estamos no cemitério.
Atrás de uma cerca pintada de branco, onde uma roseira cresceu - hoje ela não está lá, mas alguns caules de sempre-verdes da sepultura adjacente estenderam seus dedos aqui, e isso é melhor do que nada -, é um homem muito miserável e No entanto, na vida ele se divertiu, como dizem, ou seja, ele não lhe faltou sua boa rentecita e ainda mais, mas ele levou o mundo, em qualquer caso, Art, muito a sério. Se uma noite ele foi ao teatro disposto a desfrutar com toda a sua alma, ele se tornou frenético apenas porque o encenador iluminou demais o rosto da lua, ou porque as bancadas ficaram penduradas na frente das estantes em vez de atrás, ou porque uma palmeira saiu em uma paisagem da Dinamarca, um cacto no Tirol ou faias no norte da Noruega. Isso tem a menor importância? Quem repara essas coisas? É comédia que deveria lhe causar prazer. Assim que o público aplaudiu demais, como não aplaudiu o suficiente.
"Esta madeira está molhada", ele disse, "não vai queimar esta noite".
E então se virou para ver o que as pessoas eram, e notei que elas riam às vezes, às vezes quando as risadas não vinham à mente, e o homem estava zangado e sofrendo. Ele não aguentava, e ele era um bastardo. E aqui está: hoje ele descansa no túmulo.
Aqui jaz um homem feliz, isto é, um homem muito distinto e de alto nascimento; e essa era sua felicidade, pois, do contrário, ele nunca seria alguém; mas na natureza tudo é tão bem organizado e ordenado que é um prazer pensar nisso. Ele sempre foi com bordados na frente e atrás, e tomou seu lugar nos corredores, como se coloca um caro cordão de sino bordado em pérolas, que sempre tem atrás de outro cordão bom e forte que faz o serviço. Ele também tinha um bom cordão atrás dele, um homem de palha encarregado de realizar o serviço. Tudo é tão bem organizado, que não se pode deixar de animar os pássaros.
Descanse aqui - isso é triste! -, aqui está um homem que passou sessenta e sete anos refletindo sobre como ter uma boa ocorrência. Ele viveu apenas para isso, e no final a ideia veio a ele, realmente bom em sua opinião, e ele deu a ele uma alegria tão grande que ele morreu, para que ninguém pudesse tirar vantagem disso, porque ninguém lhe comunicou isso. E tenho muito medo de que, por causa dessa boa ideia, não encontrarei descanso no túmulo; bem, assumindo que não é uma ocorrência daquelas que só podem ser ditas na hora do café da manhã - caso contrário elas não têm efeito - e que ele, como um bom falecido, e de acordo com a crença geral, só pode aparecer à meia-noite Acontece que, não sendo a ocasião certa para aquela hora, ninguém ri, e o homem tem que voltar ao túmulo com sua boa ideia. É uma sepultura realmente triste.
Aqui está uma mulher gananciosa. Na vida ele se levantou à noite para miar para fazer os vizinhos acreditarem que ele tinha gatos; Até que sua ganância veio!
Aqui jaz uma moça de boa família; Ele estava morrendo de vontade de mostrar sua voz nas noites da sociedade, e então ele cantou uma canção italiana que dizia: "Meu manca la você!" ("Minha voz está faltando!"). É a única verdade que ele disse em sua vida.
Aqui está uma empregada de outra cunha. Quando o canário do coração começa a cantar, o motivo cobre os ouvidos com os dedos. A linda donzela entrou na glória do casamento ... Esta é uma história cotidiana, e também muito bem contada. Vamos deixar os mortos sozinhos!
Aqui jaz uma viúva que tinha mel nos lábios e bile no coração. As famílias visitaram a caça dos defeitos do vizinho, da mesma forma que nos últimos dias o "amigo da polícia" foi de um lugar para outro em busca de uma placa de esgoto que não estava no lugar.
Nós temos aqui um panteão familiar. Todos os membros dela eram tão concordantes em suas opiniões, que mesmo que o mundo inteiro e o jornal dissessem: "É assim", se o bebê da casa disse, quando ele chegou da escola: "Bem, eu ouvi de outro modo ”, sua declaração era a única confiável, já que o menino era um membro da família. E não havia dúvida: se o galo do curral estava certo para cantar à meia-noite, era um sinal de que a aurora rompeu, embora o vigia e todos os relógios da cidade insistissem em dizer que era meia-noite.
O grande Goethe fecha seu Fausto com estas palavras: "Pode ser continuado". O mesmo pode ser dito de nossa caminhada pelo cemitério. Eu vou lá com freqüência; quando um dos meus amigos ou meus não-amigos vão ao mar comigo, eu vou até lá, procuro por um bom pedaço de grama e o consagrei para ele ou ela, seja lá quem eu quiser enterrar, e enterrei imediatamente; e ali estão mortas e indefesas até serem ressuscitadas, novas e melhores. Escrevo sua vida e suas ações, da minha torre de vigia, no meu livro de funerais. E assim todas as pessoas devem proceder; eles não precisariam ficar bravos quando alguém pregasse peças neles, mas enterrá-lo imediatamente, manter o bom humor e o "News", este jornal escrito pelo próprio povo, embora às vezes inspirado por outros.
Quando chegar a hora de me ligar à história da minha vida e me depositar no túmulo, coloque esta inscrição: "Um homem de bom humor".
Está é minha história.
Hans Christian Andersen
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