O pássaro da canção popular

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É inverno; a terra cobre um manto de neve, seria mármore esculpido nas rochas. O ar é claro e diáfano; o vento, aço como uma espada forjada pelos gnomos. As árvores se erguem como corais brancos, como galhos de amendoeiras em flor, em um ambiente puro como o dos picos alpinos. A noite é magnífica sob o brilho da aurora boreal, sob o brilho de inúmeras estrelas brilhantes.

As tempestades vêm, as nuvens se levantam e eles abanam o cisne; flocos de neve caem, cobrindo estradas e casas, o campo espaçoso e as ruas estreitas. Enquanto isso, ficamos na sala quente, ao lado do fogão a arder, contando lembranças de outros tempos. Nós ouvimos uma lenda:

Nas margens do vasto mar subia um monte, em cujo cume ficava, à meia-noite, o espírito do herói enterrado nele; Ele tinha sido um rei. O diadema dourado brilhava em sua testa, os cabelos flutuavam ao vento e o personagem vestia-se de ferro e aço. Ele abaixou a cabeça com um ar de preocupação e suspirou de dor, como um espírito miserável.

Ele passou, navegando pelas ondas, um veleiro. Os homens lançaram âncora e desembarcaram. Um escaler foi com eles, que, aproximando-se da figura real, perguntou-lhe:

- Por que você sofre e se lamenta?

E os mortos responderam:

Ninguém tem cantado os feitos da minha vida; eles estão mortos e esquecidos; a canção não os leva através das terras e corações dos homens. É por isso que não tenho paz nem descanso.

E ele falou de seus atos e ações, que os homens de sua época conheceram, mas não cantaram, porque entre eles não havia rapsodistas.

Então o velho bardo começou a apertar as cordas de sua harpa e cantou a coragem juvenil do herói, sua força viril e a grandeza de seus feitos. Ao ouvir isso, o rosto do morto adquiriu um brilho comparável ao da borda da nuvem que dança a luz da lua; feliz e feliz, a figura envolta em radiância e raios luminosos, desaparecendo como o brilho da aurora boreal. Era apenas o monte coberto de grama verde e as pedras órfãs com inscrições de túnica. Mas acima deles, o último harpa corda, ele levantou vôo, como se a harpa para fora, um pássaro, um belo aves canoras, cujo trinado soou como aftas, mas contendo tanto o batimento cardíaco humano ea nota da terra natal, como o passarinho ouve. O pássaro voou sobre montanhas e vales, campos e florestas.

Ouvimos sua música, ouvimos agora, aqui na sala, em uma noite de inverno, enquanto o enxame branco voa para fora, e a tempestade libera suas rajadas violentas. O pássaro não apenas canta para nós os atos gloriosos do herói, mas também doces, ricas e abundantes melodias, sobre a lealdade nórdica. Ele conhece histórias em palavras e em notas; provérbios conhecidos e ditos que se destaca como runas sob a língua dos mortos, eles falam de tal forma que alguém chega a conhecer a sua pátria, a pátria do pássaro da canção popular.

Nos tempos pagãos, no tempo dos vikings, ele construiu seu ninho na harpa do bardo. Nos dias de castelos medievais, onde a força bruta segurando a balança da justiça e violência dominaram a lei, quando um camponês valia o mesmo que um cão, onde você achou o abrigo canção de oásis ou proteção? Ninguém pensou nele, naqueles dias brutos e crus. Mas na torre do castelo onde o castelhano, sentado no pergaminho, escreveu as memórias antigas em canções e lendas, e a velha senhora da cabana e o mascate sentado no banco ao lado dela, ele disse aos seus homens, ao longo do seu cabeças voou e se agitaram, o chilrear e chilrear de aves que nunca morre, que não vai morrer como ele deixou um pé de terra para pôr o pé: o pássaro da canção popular.

Agora ele canta para nós. Lá fora, a neve se intensifica e a noite reina. Ele coloca as runas debaixo da nossa língua e conhecemos nossa terra natal. Deus fala conosco em nossa língua materna, nas notas de pássaros da canção popular. Memórias antigas são despertadas; cores desbotadas recuperam sua frescura original; a lenda e a música são misturadas em um filtro vivificante; a mente e o sentimento se elevam, transformando a noite em uma autêntica véspera de Natal. A neve continua caindo, o gelo racha, a tempestade reina; parece que o mestre é isso, e não o bom Deus.

Estamos no inverno; o vento está cortando como uma espada forjada por gnomos; a neve continua caindo - tem caído por dias e semanas - e se acumula como uma enorme montanha sobre a cidade grande, como um pesadelo na noite de inverno. Tudo está oculto e enterrado; somente a cruz de ouro da igreja, símbolo da fé, sobressai do túmulo branco, brilhando no ar azul, no sol radiante.

E sobre a cidade soterrada voam as aves do céu, grandes e pequenas, cantando e cantando como sabem, cada uma de acordo com seu bico. É como uma canção da vida, heterogênea e magnífica, entoada sobre a nossa cidade.

Primeiro vem a tropa de pardais, cantando ao longo de ruas e becos, no ninho e na casa. Eles conhecem histórias das fachadas frontal e traseira. "Conhecemos a cidade enterrada", dizem eles. Tudo o que está vivo diz: pip, pip, pip! ».

Os corvos negros e os corvos voam sobre a neve branca: "Agarre, agarre! - grasnam -, a partir daí ainda podemos conseguir algo, algo para a cultura. Essa é a principal coisa, como quase todo mundo que vive na Terra pensa ".

Os cisnes selvagens chegam com um voo barulhento e cantam os grandes e belos que ainda nascem dos pensamentos e corações dos homens que moram na cidade enterrados sob a neve.

Não há ali reina a morte: Fluxos de vida, percebemos nos acordes que vêm a nós como sons de órgão e impressionar-nos como o rumor da "Colina dos Elfos", como as canções de Oásis, como o bater estrondoso Valquíria Que harmonia! Fale com nossos corações, levante nossos pensamentos, ouvimos o pássaro da música popular. E neste momento o sopro de Deus vem do céu, as montanhas nevadas se abrem, o sol penetra em sua massa, a primavera vem, os pássaros retornam em novas gerações, mas com as mesmas melodias nacionais. Ouça o épico do ano: o poder da neve, o sonho gravídico da noite de inverno, tudo desaparece, tudo nasce na maravilhosa canção do pássaro da canção popular, que nunca morrerá.

Hans Christian Andersen